Форма входа
Лариса Анатольевна Ратич
Родилась 9 сентября 1960 года в г. Порхов Псковской области (Россия). До ноября 2011 года жила на Украине в г. Николаеве. Преподавала русский язык и литературу. В настоящее время проживает в Санкт-Петербурге. Член Союза писателей России, Конгресса литераторов Украины. Поэт, прозаик, драматург. Автор четырёх изданных книг.
Лауреат шестого международного Пушкинского конкурса стран СНГ и Балтии (Москва, 2006 г.), Призёр Международного конкурса детско-юношеской литературы "Десятая планета" в номинации "Школьные годы чудесные" (2012 год). Периодически публикуется в различных периодических изданиях России и Украины таких как: альманах "Гармония", ( № 8, С.-Петербург), "Невский альманах" (№ 3 , 2012 год, С.–Петербург) и др.
Проводы
Июнь. Жара и звуки марша.
Невесты, матери, отцы...
Вчера – как будто были старше
мальчишки. Нынче ж – как птенцы,
беспомощны и тонкошеи...
Но хорохорятся, поют
и даже шутят. Но бледнеют,
когда вагоны подают.
Вой материнский... Эх, солдаты!
И каждый – деточка. Родной...
Совсем зелёные ребята,
под "ноль" побритые войной.
Куда, куда?!! В какой спирали
прокрутит, выжмет, раздерёт?
В какие адовые дали
судьбина горькая зашлёт?
Прощайте или до свиданья?..
Храни их, воинский устав!
... И крестят мамы на прощанье
уж ставший точкою состав.
Сыновьям
... Пыль дорог – как шорохи столетий.
Вечная проблема, долгий путь...
Выпорхнули выросшие дети,
и согнулась мать – не разогнуть...
Лишь стареет. Всё длиннее ночи,
да безлики новости и дни.
Просьбы к Богу – строже и короче,
лишь одно:
– Спаси и сохрани!..
... Где-то на окраине Вселенной,
там, где светит мамино окно,
блудный сын уткнётся ей в колени.
... А она простила уж давно.
Не для меня
«Не для меня придёт весна!» –
Пел молодой красавец гордо.
И хор подхватывал аккордом:
– Не для меня! Не для меня!
– Не для меня! – он ликовал. –
Не для меня Дон разольётся!
И хор игриво повторял,
Что сердце девы не забьётся.
Согласно заданным ролям
Звенели яростные струны.
И был рефрен певца упрям:
– Не для меня! – пел голос юный.
… Какие странные слова!..
Прощанье! – а они смеются…
Но их сердца в любви забьются,
Ведь их весна ещё жива!..
Не верилось, ну хоть кричи,
Хотя прекрасны были звуки.
Поддельны и слова, и муки.
Хотелось крикнуть:
– Замолчи!!!
…Но вышел старенький актёр
(наверно, так задуман вечер?..),
Сказал с тоскою бесконечной:
– Позвольте мне. Не надо хор…
И он запел. Нетвёрдый голос
Сбивался с ритма и дрожал.
Но всем перехватило горло
И замер потрясённый зал…
– Не для меня! – тоска такая,
Что продохнуть – не стало сил.
И песня сделалась иная:
Ведь он не пел, а голосил…
Рыдал о том, что в прошлом – грёзы,
И что для счастья нет ни дня.
И капали слова как слёзы:
– Не для меня… Не для меня…
И нету фраз, а только чувства,
Подарок сердцу и уму.
За это высшее искусство
Хотелось в ноги пасть ему…
Ровесница моя!
Ровесница моя! Идут года…
Скажи: они хоть что-нибудь меняют,
Когда душа всё так же молода,
и сердце, словно в мае, замирает!
Скажи: ну разве было не вчера,
что мы плясали под хиты Антонова?
Потом – экзамены зубрили до утра
и без шпаргалок всё сдавали здорово!
И разве нашей молодости след
погас иль заблудился во Вселенной?
Какие даты?.. Цифр и вовсе нет
на фоне нашей памяти нетленной!
Какие годы?.. Паспорт – это чушь.
Кто, кроме паспортистов, их читает?
У юных – нет такой закалки чувств
и той любви, что нас оберегает.
У юных – только юное лицо,
у нас же юность – это состоянье!
Пускай мы перешли в разряд «отцов»,
сильнее наших взоров обаянье.
И наших тел – прекраснее изгиб,
лишь надо только правильно увидеть.
Наш юный дух окреп, а не погиб,
и датами его нельзя обидеть!
Философское
- 1 -
Не боли, не плачь, моя душа:
в тёмной комнате – ни кошки не сыскать...
Не брала за правду ни гроша,
лишь бы не велели замолчать.
Не стони, не плачь, моя душа!..
То ли ещё будет, погоди!
И не мне про главное решать;
надо просто ждать, что впереди.
И теперь,
теперь,
теперь уже
это не зависит от меня:
скользко ли на новом вираже?
Горячо ль от прежнего огня?..
... Есть один совсем простой секрет,
он – любовь мою не отменил:
старости на свете вовсе нет.
Есть – уставшей молодости пыл...
- 2 -
В моих морщинках – лучики весны,
в твоих морщинках – мудрости вопрос..
Но на двоих – одни цветные сны
нам снятся посерийно и всерьёз.
Мы в них друг друга ищем до утра,
наткнувшись на один тернистый путь...
Да спи же, спи!..
То было всё ВЧЕРА! -
то, от чего СЕГОДНЯ не уснуть...
А это просто снова бабье лето
…А это – просто снова бабье лето,
последний вздох уставшего тепла.
Земля кокетливо полураздета
или полуодета догола…
Похожа на стареющую приму,
такую, что не хочет эту роль:
Джульетту? – не дают, всё это мимо…
Старуху Изергиль? – бери, изволь!
И страшен штрих косметики последней –
тональный крем зимы во рвах морщин…
Прощальный луч – ещё как будто летний –
обман для молодящихся мужчин.
Скорей – метели кружево на плечи:
прикрыть костлявых веток чертежи!
Темнеет рано. Значит, добрый вечер…
Всего лишь вечер!.. Что же, будем жить…
А сердце сказало
Ах, видно, ей сны эти снились недаром:
начала сошлись и концы…
Твердили соседки: «Не пара… Не пара…»
А сердце сказало: «Глупцы!»
Не помнило сердце ни часа, ни долга,
хоть как его ни упрекай…
Сердились подруги: «Недолго!.. Недолго!..»
А сердце сказало: «Пускай!»
Сгущало предчувствие чёрные тучи,
Грозила тоска: «Погублю!»
Пугала разлука: «Замучу! Замучу!»
А сердце сказало: «Люблю!..»
Щоб щось створити
Щоб щось створити,
Треба чимось бути… (Гете)
Щоб щось створити, треба кимось бути.
Не тільки удавати, що ти є.
За будь-яких обставин не забути
людське, людське покликання своє!
Створити далечінь, зірковий простір,
намітити шляхи своїх надбань
і добиватись вдруге, втретє, вшосте
опанування мрій і сподівань.
І не складати зброю, а тримати
напоготові крила на політ,
себе назавжди за людину мати,
не дивлячись на складність довгих літ.
Знаходити в житті найголовніше,
хоч доведеться весь свій вік шукать,
щоб втрати переносити мужніше,
брехні себе не дати ошукать.
Дай, Боже, сили! Та ще трохи – вдачі,
на решту спромогнуся вже сама,
щоб не боятись долі дати здачі
і кинути свій виклик недарма!
Предчувствие весны
Вот уж первые птицы запели,
время света – длинней и добрей.
Перестук начинают капели:
всё быстрее – быстрее – быстрей!..
А земля проявляется чёрным –
из неё скоро брызнет трава.
И снега в вечно белые горы
отступают, утратив права.
Воздух утренний нежен и гулок;
шапки сняв, распахнулись дома.
И обильно слезами сосулек
плачет перед уходом Зима…
Спасибо, моя первая печаль
Спасибо, моя первая печаль,
что ты была такою безответной!
Мне прошлых слёз теперь уже не жаль,
а жаль тех вечеров пахучих летних,
когда был томный воздух пуст и чист,
и тонко-тонко пахла маттиола,
и был не жёлт беспечный летний лист,
а полон лёгкой зелени весёлой.
Когда любовь, не давшая ответ,
презревшая моё сердцебиенье,
таинственно шептала:
„Нет, нет, нет!”
Писалось первое стихотворенье...
Мне думалось: как больно и как жаль!..
...Спасибо, юность, что так сладко мучилась.
Спасибо, моя первая печаль,
моя любовь, далёкая и лучшая...
Визит Музы
…Явилась как-то поздно, сразу – к делу:
– Четыре строчки запиши сейчас!
Я – сразу на рожон:
– Ты что, сдурела?!
Какие строчки?! Ночи – третий час!
Бывают Музы из числа нахалок!
Я намекаю: „Отдых берегу!”
Она – своё:
– Пиши сейчас, сказала!
Потом – не вспомню и не помогу.
Я разозлилась. Молча, шаг за шагом
я вытолкала гостью за порог,
…А утром, долго мучая бумагу,
я не нашла чудесных этих строк.
А было что-то нежное, щемящее –
назвать шедевром я б могла рискнуть.
Такое вот большое, настоящее.
Не вспомнить.
Не отбросить.
Не вернуть…
Лариса Ратич. Поэзия прогулок по С. Петербургу